L'éponge absorbe, mais il faut la presser pour qu'elle s'exprime.

Je ne vais peut-être pas utiliser la métaphore la plus belle, mais ce sera sans doute la plus pertinente à mes yeux...

J'ai parfois le sentiment d'être une vraie éponge. Je ne sais même pas pourquoi je parle d'un fait temporaire, ni pourquoi je parle d'un potentiel sentiment. Rectification : je suis tout le temps une éponge.

Et par phase, je m'assèche. Je n'absorbe plus rien. Mais il suffit qu'une simple goutte d'eau m'effleure pour que je m'alourdisse quasiment automatiquement, me noie sous le poids de toutes ces préoccupations qui m'envahissent, et soudainement, dans le noir, dans un coin, dans cette chambre, en écoutant cette musique, on m'essore. Et tout recommence, sans fin.

Asséchée. Submergée. Essorée. Asséchée. Submergée. Essorée.

Et, depuis cette chambre, dans ce coin, en écoutant cette musique, à la lumière du réverbère, j'observe ce cercle vicieux éternellement recommencer, ces terribles printemps qui chaque année me mènent la vie dure, ces mois de Mai et de Juin qui m'imbibent constamment de regrets et de souvenirs, ces interrogations fatigantes qui m'encouragent toujours à en avoir de nouvelles l'année suivante, ce bilan tortueux qui n'a pas lieu d'être mais gît, là, sans raison. Il me pousse à renouveler mes erreurs, en concrétiser de nouvelles pour me permettre d'y réfléchir le printemps prochain.

Et chaque année, je suis sûre que je publie le même type d'article, reproduis les mêmes bêtises, repense aux mêmes faits, mais, me repose sur des personnes différentes.

Ce qui est drôle, avec les éponges, c'est qu'elles nettoient...

On parle aussi de jeter l'éponge...

Asséchée. Submergée. Essorée. Asséchée. Submergée.

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